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El primer párrafo de Bonsaí dice así: "A l final ella muere y él se queda solo, aunque en realidad se había quedado solo varios años antes de la muerte de ella, de Emilia. Pongamos que ella se llama o se llamaba Emilia y que él se llama, se llamaba y se sigue llamando Julio. Julio y Emilia. Al final Emilia muere y Julio no muere. El resto es literatura." Pero debería terminar así: "El resto es literatura, literatura erótica." Y con eso la historia estaría narrada. Con eso las historias quedan narradas. bye

Pudúes salvajes de mente pululando en las poblaciones callampa, pololeando en los campamentos, vista al suelo porque en el suelo viven, en el suelo comen, en el suelo mueren, y de salvajes tienen poco más que la pobreza y la sombra, la pobreza y la sombra Pudúes salvajes porque entre tanto asesinato ha surgido más de algún poeta detective a poblar el desierto que quedó vacío cuando los patrones notaron a los indios taza Pudúes salvajes porque en este país es por la razón o por la fuerza y nunca vamos a tener la razón eso lo enseñan en las escuelas, eso lo enseñan en casa papá y mamá Pudúes salvajes enterrados en las dunas, ahogados en el mar, sepultados con tumbas cambiadas por cóndores con verdadera inteligencia nacional, patriotas con nombre tabú que seguían órdenes, seguían órdenes, seguían órdenes Pudúes salvajes de nuestro señor Emanuel Jesucristo del séptimo día, vestidos de naranjo antes de entrar a la mezquita haciendo un tro...

Quiero: pararme en la quebrada de una cascada, sentarme bajo la torre Eiffel, tirar una taza de té desde el Empire State, ver la aurora boreal en Alaska, tomar un whisky on the rocks con hielos milenarios recién cortados, hacerme un mate con agua de geiser, vivir un mes en un templo en la India, vivir un otoño en Londres, visitar Machu Picchu de noche, guiar ovejas en Chiloé, cruzar el mediterráneo en velero, abrazar los dedos de la esfinge en Egipto, cabalgar en la pampa Argentina, subir las pirámides olmecas, tocar el techo de la Capilla Sixtina. firmar mi nombre en los muros del Kremlin, celebrar la fiesta de los cerezos en Japón y tener siempre un hogar al que volver. bye

Harvey Milk y unas hermosas palabras que alguna vez dijo sobre amar a alguien y no esperar, sobre el deber de no esperar. "Go after her. Fuck, don’t sit there and wait for her to call, go after her because that’s what you should do if you love someone, don’t wait for them to give you a sign cause it might never come, don’t let people happen to you, don’t let me happen to you, or her, she’s not a fucking television show or tornado. There are people I might have loved had they gotten on the airplane or run down the street after me or called me up drunk at four in the morning because they need to tell me right now and because they cannot regret this and I always thought I’d be the only one doing crazy things for people who would never give enough of a fuck to do it back or to act like idiots or be entirely vulnerable and honest and making someone fall in love with you is easy and flying 3000 miles on four days notice because you can’t just sit there and do nothing and breathe into...

Varios pitos después estábamos jugando al Tío y la Tía. Me tocó el número ocho. A él le tocó el 3. A Román le tocó ser el tío. Se demoró dos segundo en decir que el ocho y el 3 se dieran un beso fogoso de al menos 3 segundos. Tragué saliva. Yo nunca nunca. Se acercó y me dio mi primer beso. Ni siquiera sé cómo se llamaba, pero sentí su lengua dulce contra la mía. Me dio cosquillas el roce con su bigote. Al rato me acerqué y le dije ¿te puedo decir algo? Sí, me dijo. Tu bigote pica. Y nos reímos antes de perdernos en el patio. .................................................... ......................... ........ Otro cuento que escribí como ejercicio del taller LEA que se desarrolla en la Usach. bye

Leyendo Los hijos del limo de Octavio Paz. Estudiando. Es tarde, mañana -hoydía- debo levantarme a las siete. Ya son las dos y media. No quiero seguir leyendo, no quiero seguir estudiando. Tengo ganas de congelar. Por fin lo asumo: realmente tengo ganas de congelar. Boto la fotocopia al un lado de la cama, voy a la repisa y saco ese cigarro que compré en el verano, durante aquella improductiva cita. Es un cigarro especial, te lo venden como "puro". Pero no es un puro, es un sucedáneo de puro, es demasiado malo para ser un puro. La última vez que trabaje, la última noche, como mesero fue en un evento especial. Era el cumpleaños de uno de los amigos de dos de los tres jefes, de esa parejita de hijos de puta. El tipo estaba forrado en plata. Era un gordo formidable que ya había ido dos o tres veces al restorant y se hacía atender bien. Gastaba como si no hubiera limite, se reía alto, se sentaba a sus anchas, siempre comía acompañado de uno de los jefes o con la parejita, de...

-Esa hippie de allá igual está bien... -No me hablís de hippies weón. (cosas que pasan bailando cueca en el Galpón Victor Jara) ..... ............ ..... -Y quedé pa la caga con el sueño. -¿Y qué soñaste? -Té para tres. -Ah... csm... -------- --- --------- -Es que el año pasao me dio infección urinaria... -Sí, si algo me acuerdo ¬¬ -(¡Cállate, weón, cállate!) ................. ........... .... 1- Este weón es feliz jugando con tu hija, por qué no le pedís que sea el papá sustituto? 2- Oye, sí, Camilo, no querís ser el papá sustituto de mi hija? 3- Y... soy muy pobre pa eso. ....... .............. ........................... -Sorry pero tenís como 3 faltas de ortografía en el primer párrafo. -No weis. -Perdona que te lo diga, es como una obsesión que tengo con eso. -Si sé. Me sirvió caleta de hecho, ahora estoy tildando la mayoría de las esdrújulas. . ... . -Y me hablabay al oído. -Tú eray la que decía "t...